Ma fille s’est battue pendant deux longues années contre une leucémie aiguë à Bordet.

En mars 2015 quand il n’y avait plus de l’espoir, Cristina a préféré partir dans la dignité au lieu d’attendre un départ en souffrance, probablement dans son cas, par suffocation.

Cristina nous a permis de garder le souvenir d’un départ serein. Elle était entourée par ses amis et sa famille, ainsi que par le corps médical et les infirmières.

Elle est partie sachant que nous tous nous l’aimions énormément. Nous étions plus d’une dizaine autour d’elle et tout s’est passé en douceur, avec respect et Amour.

Nous étions soulagés de constater son bonheur en choisissant de ne plus souffrir.

Aujourd’hui ce « cadeau d’amour » nous permet de nous souvenir d’elle apaisée.

En partant Cristina a remercié le médecin qui a posé le geste en ajoutant « j’ai beaucoup souffert pendant ces deux années, mais j’ai eu aussi des moments de bonheur« .

Cristina avait choisi la chanson « Je ne regrette rien » pour son adieu au Crematorium. Ce choix témoigne bien de son ressenti.

Nous sommes admiratifs de son courage et de sa dignité. En outre, nous sommes conscients que l’euthanasie l’a libérée même si elle nous manque terriblement et nous a permis, à mon mari et à moi, de garder un souvenir ému de notre fille avec son sourire légendaire sur les lèvres lorsqu’elle est partie. La pensée de son visage serein et souriant nous aide à surmonter son absence. À ce moment-là, nous avons retrouvé notre fille telle qu’elle était avant la leucémie et c’est cette image que nous souhaitons garder d’elle, cette image qui a effacé le souvenir de la maladie.

Après avoir vécu cette expérience, je ne peux que préparer aussi l’avenir et penser à mon entourage.

A tous ceux qui un jour se sont battus pour que nous puissions faire appel à un départ programmé, je leur dis M E R C I du fond du cœur au nom de tous les miens.

Ma toute petite maman de 93 ans -elle avait perdu beaucoup de centimètres en vieillissant-s’en est allée paisiblement le 11 avril dernier, au son d’un sublime lied de Schubert, « Nacht und Traum » (Nuit et rêves) qu’elle avait choisi il y a plus de 10 ans. Selon son souhait, mes deux frères et moi étions à ses côtés, soudés par le chagrin… et par la fascination de ce moment unique, beau et terrifiant à la fois, que constitue la mort de l’être aimé. Beau, car il était exactement tel que notre Mamy l’avait imaginé depuis toujours. Terrifiant, car assister au moment de non-retour reste gravé à jamais au plus profond de soi. Mais sa sérénité profonde nous a envahis, et nous sommes restés braves, comme elle nous l’avait instamment demandé.

Depuis la création de l’ADMD il y a 35 ans, Mamy avait trouvé la formulation précise de son espoir pour une fin de vie dans la dignité. Elle possédait, au fond d’un tiroir, quelques cachets censés suffire à un suicide programmé. Elle voulait tout savoir, tout comprendre, tout appréhender en connaissance de cause. Elle m’en avait souvent parlé ouvertement, et je lui avais promis que ce jour-là je serais à ses côtés.

Volontaire pendant 40 ans dans une clinique bruxelloise, notamment dans un service d’oncologie, Mamy côtoyait la mort avec émotion, mais sans appréhension. Dans sa bibliothèque, se côtoyaient « La Vie mentie », « La dernière liberté », « Trouver l’espoir face à la mort », « Changer la mort » (et « Requiem pour la vie » : Schwarzenberg était son chouchou !), « Le dernier souhait », « Mourir dans la dignité », « La dernière leçon » ou encore « Laissez-moi » pour comprendre à quel point le sujet la passionnait. Elle avait suivi, à 85 ans, une formation en soins palliatifs qui l’avait bouleversée, tant elle en voyait les limites.

Quand la légalisation de l’euthanasie a été votée, nous avons presque bu le champagne pour fêter cette liberté qui rendait à chacun sa dignité. Les réflexions d’une certaine église catholique la faisaient hurler. Mamy avait un caractère entier, ses jugements étaient peu nuancés : « J’aime, ou je déteste ». C’était pareil dans tous les domaines, dont celui de la musique, qui fut le fil conducteur de sa vie. Depuis 3 ans, et ses opérations de la hanche ratées qui l’ont amenée en fauteuil roulant, la chaîne Mezzo lui tenait compagnie toute la journée, et même lors de la visite quotidienne que mes frères et moi lui rendions, la télévision restait souvent allumée. Nous devions l’aider à manger, puis au moment du coucher, elle répétait : « Je n’en peux plus, ça ne peut pas continuer comme ça, j’en ai marre, je souffre trop ». Mais à chaque nouveau pépin (chute, opération, revalidation inutile), elle se battait, pour nous, parce qu’elle savait le chagrin qu’elle nous causerait en partant.

Plusieurs fois, elle s’est fixé une échéance. Plusieurs fois, elle a fait semblant de l’oublier. Je savais à quel point son désir de s’en aller était fort. Elle savait que nous serions terriblement malheureux. Il a fallu qu’un événement heureux se présente : celui de la naissance de son troisième arrière-petit-fils. Cette fois la décision était prise : un être naît, un autre s’en va, c’est dans la logique des choses.

La veille de son départ, elle m’a fait promettre de témoigner auprès de l’ADMD. Ce texte a été difficile à écrire, ma maman m’a appris beaucoup de choses, mais pas comment vivre sans elle. Mais je sais qu’elle a pris la bonne décision : partir quand on l’a décidé est un cadeau inestimable qu’il nous appartient de partager pour briser un tabou qui doit cesser d’exister. Merci à tous ceux qui se sont battus pour que l’idée d’une mort digne prévale sur des conceptions désuètes.